Addio (forse si ricomincia, cara Villa Telesio)

L’ultima sigaretta avrebbe reso la notte meno scura.

Le labbra si confondono morbide

in un bacio che è nato tre anni fa

forse quattro;

eppure non rimane molto tempo perchè il futuro muore fra cinque minuti

dolcissimi.

Nel chiarore della notte mentre un cane abbaia ai gatti

e i gatti cacciano gli scarafaggi sotto i vostri cuscini.

Sì, i vostri, piccoli finti uomini innamorati che spegnete la tv accesa

sempre sullo stesso canale d’ignoranza.

Oggi ho scoperto

che per me non esiste via d’uscita

se non nel fumo della mia ultima sigaretta.

Avanzo spento – già da ora, già da ieri – nella mia stanza ricostruita,

piena di illusione. Maledetta illusione,

pensavo fossi dentro il posacenere bagnato, pensavo la pioggia avesse bagnato tutto.

Ma il cuore resta nuvola sporca.

Una bambina scarta i proiettili di cioccolata che le ho conficcato nel cuore.

Proprio adesso. Proprio quattro anni fa. Li scarta e li sputa, come io sputo la sua ipocrisia.

Adesso manca solo che la tela esploda nera.