L’uomo che mangiava gli zingari

“In Almost Every picture #7″, di Erik Kessels e Joep Eljkens

Dalla parete destra del capannone, cemento grigiastro calcaroso, colava un liquido giallastro, forse ruggine. Salvatore spense la sua sigaretta sotto le scarpe lucide e diede un colpetto naïf al suo ciuffo unto, residuo di qualche doccia fa.

Apocrifi sul caso Crowley

Aleister Crowley nel 1934 (Ap/Wide World Photos)

di Leonardo Sciascia (tratto da Il mare colore del vino, Adelphi, 1996)

Ritratto maldoniano di un esule inconscio (quarta parte)

David Cronenberg sul set di "Crash" (1996)

leggi la prima  la seconda e la terza parte (questo racconto è figlio del ciclo maldoniano)

leggi la prima, la seconda e la terza parte della versione alternativa (di Moises Di Sante)

Il vecchio ungherese si accese una sigaretta e pensò a quando da piccolo amava mangiucchiare le scarpe di suo padre.

Difenderemo i vostri nei

 

- Non possiamo darle una pistola se ne rende conto vero? Come possiamo fidarci di lei? Ha fatto fuori due nostri agenti, per l’amor del cielo vuole collaborare?

I ricordi del fabbricante di soia

“Quella puttana correva, eccome se correva!”. E giù risate, con il piccolo Chin Ling a guardare con i suoi occhi da mantide quel padre scellerato ridere a crepapelle insieme ai soliti due idioti, Gun-Lai O e Bo-Xi Kai. I ricordi del fabbricante di soia di una piccola cittadina da qualche parte nella Cina occidentale erano infatti l’attrattiva principale per quei due perditempo alcolizzati, l’effeminato Gun e il gigantesco Bo. Cresciuti in campagna ai tempi della Rivoluzione Culturale voluta da papà Mao, non avevano particolare simpatia per la città, eppure almeno una volta alla settimana sentivano il bisogno di andare a trovare il fabbricante di soia.

Il topo nella mia giacca

 

Renato era convinto che esistesse un disegno di simmetria oggettiva  tra Elvis e lo squittio sincopato di un sorcio.

Ritratto Maldoniano di un esule inconscio (Terza parte-versione alternativa-)

 

Ogni cosa avrebbe ritrovato il suo posto, la sua giusta collocazione, ogni frammento una scheggia di realtà, per ora però solo confusione.

Una verdura di nome vagina

(di x-ray delta one, Flickr CC)

L’uomo iniziò a parlare dei quattro afghani che vivevano nel suo giardino non appena il microfono che aveva poggiato sul tavolo polveroso del suo studio inizio a ronzare.

Il mio occhio sopra le righe

La prima volta che il mio occhio cadde sopra le righe fu nell’estate del 1986, a Bagnara Calabra. Ci bucavamo, allora, un po’ tutti: il mio compagno di viaggio era il piccolo Tuc, il suo nome era Gianni in realtà, come me, ma io preferivo chiamarlo Tuc.

Meringhe per ciechi

Bernardo era cieco perché non vedeva, Tezio era deforme perché aveva due bocche.