L’hanno trovata così, riversa

in un fosso ed ecchimosi

un po’ ovunque e sul volto.

Doveva esser bella. Il patologo

non si sbilancia ma in gola

aveva tonsille infiammate

e tracce di sperma.

Forse il suo protettore

o uno di quei vecchi grassoni

col pandino sulla statale

fuori San Mauro.

Ma tutta brava gente.

Che ha lavorato una vita.

Fenomeni che sembrano momentanei

alberi che quando piove piangono

e persone intrufolate tra le pietre

con i loro ombrelli luridi

e gli alberi in lacrime

come amori che gridano soli.

Amori capovolti

e io che vago tra quattro pareti gialle,

risoluto,

uno spezzone di “C’era una volta il West”,

un paio di bugie

e via ad ascoltare gli alberi

che continuano a piangere

anche dopo la pioggia.

Finisce il rumore assordante,

ma solo per le tue orecchie:

continuano a parlare di coraggio e di farfalle

i poveri passeggeri innamorati

che già dimorano sotto la realtà,

e non possono davvero amare,

non possono.

Ma dove trovi un’apertura

troverai anche la fila

di chi ha smesso di credere

e comunque continua a sorridere agli altri in coda:

e allora proprio non sono un posto per poeti a modo,

queste pareti gialle

questo dirsi le cose con affetto,

senza pugnalate alle spalle.

E non serve alzare la voce,

ché le aperture sono davvero l’ultimo miraggio prima dell’ingoio urbano.

Non bisogna giudicare la felicità,

non è importante,

se l’amore grida.

Ciò che stupisce e schiaccia

è la costante e vera contraddizione,

liscia, di sorrisi misti a insulti

di modernità danzanti

di cocktail marci.

Non è che importi a qualcuno, anzi:

è certamente più pericolosa

la sfacciata buffonaggine del poeta

il suo contraddirsi fasullo,

difensivo e cremoso.

Chi si ripara dalla pioggia

in effetti non ha capito

che l’amore non grida per nessuno,

sanguina solo.

Ma nessuno gioca fino in fondo

nessuno lascia i propri sputi

sul letto dove scopa,

solo un branco eccitato di servili pulitori e di dolci esseri umani

ha diritto alla bugia e al candore.

Solo il poeta che si spoglia e si arrende

trova riparo e si perde finalmente nell’angoscia.

Avevo appena vinto 115 dollari dai succhiacervelli e
stavo nudo sul letto
ascoltando un’opera di uno degli italiani
e mi ero appena liberato di una donnaccia
quando bussarono alla porta,
e visto che i piedipiatti avevano fatto irruzione circa un mese prima,

urlai piuttosto irritato -
chi diavolo è? Che vuoi amico?
sono il tuo editore! Rispose qualcuno urlando,
e io strillai, non ho un editore,
prova qui accanto, e lui rispose urlando,
sei Charles Bukowski, vero? Mi tirai su e
sbirciai attraverso la grata di ferro per accertarmi che non fosse un piedipiatti,

e coprii la mia nudità con una vestaglia,
diedi un calcio ad una lattina di birra e li invitai ad entrare,
un editore e un poeta.
soltanto uno prese una birra (l’editore)
così io ne bevvi due per il poeta e una per me
e loro sedevano là sudando e osservandomi
e io sedevo là cercando di spiegare
che non ero veramente un poeta nel senso tradizionale,
e raccontai loro dei recinti per il bestiame e del mattatoio
e degli ippodromi e delle condizioni di alcune nostre prigioni,
e l’editore improvvisamente tirò fuori cinque riviste da una cartella

e le gettò tra le lattine
e parlammo dei Fiori del male, Rimbaud, Villon,
e di cosa sembravano alcuni poeti moderni:
J.B.May e Wolf the Hedley sono molto puri, unghie pulite, ecc.;
mi scusai per le lattine di birra, la mia barba, e tutto quello che c’era sul pavimento
e ben presto tutti stavano sbadigliando
e l’editore improvvisamente si alzò e io dissi,
andate via?
e poi l’editore e il poeta stavano uscendo dalla porta,
e allora pensai, beh, al diavolo può non essergli piaciuto
quello che hanno visto
ma io non vendo lattine di birra e opera italiana e
calze di nylon strappate sotto il letto e unghia sporche,
io vendo rime vita e versi,
e mi alzai e mi scolai una nuova lattina di birra
e guardai le cinque riviste con il mio nome in copertina
e mi chiesi cosa significasse,
mi chiesi se scriviamo poesie o se stiamo tutti ammucchiati
in una grande tenda
abbracciando teste di cazzo.

Pillole di conferenza stampa

• Un festival viva i generi, “horror, si può dire horror”?
• Citazioni letterarie, “Festa mobile”.
• versus Moretti radical chic, “voglio che vengano al Tff anche gli spettatori della domenica pomeriggio. Rispettabilissimi”.
• Giuria di cinque persone, come prima. Presidente Sandro Petraglia.
• Gran Premio Torino: Emir Kusturica, edizione integrale di “Underground”.
• Gran Premio Torino: all’“American Zoetrope” di Francis Ford Coppola
• Sezione figli e amanti: sei registi italiani “ci sveleranno i film che hanno fatto nascere in loro la vocazione” (Ferrario, Martone, Sorrentino, Zanasi, Garrone, Bellocchio).
• Elogio dei cortometraggi versus documentarismo noioso
• Concorso: sedici film, tredici paesi, tre film cinema indipendente Usa. “Speriamo che ci confortiate voi, più dei critici”. In sala solo critici e giornalisti.
• “Risate di gioia”, Mario Monicelli
• Da non perdere la personale di Nagisa Oshima: cinque programmi per il piccolo schermo, mai visti al mondo se non nella loro prima proiezione sulla tv privata giapponese.
• Charlotte Rampling presenterà Oshima.
• Nicholas Ray, presentato dalla quarta vedova – l’ultima: Susan.
• “Qualcuno accusa Torino di presentare cose già viste. Ad esempio Nowhere boy. Ma Nowhere boy è stato sì già presentato a Londra, ma una settimana fa. Non penso qualche piemontese abbia preso l’aereo apposta per l’anteprima mondiale”.
• Dal 13 al 21 novembre 2009

Info: www.torinofilmfest.org

Provocato a morte

dalla cristiana battaglia

un soldato che uccide un soldato

è poco originale

e sa di deserto.

Già non mi interessa più.

Una nonna senza più mani

è già più vera:

è dolcezza tagliata a fette,

esportabile.

Sulla padella friggono le frattaglie animali

di fronte qualcuno stende animali

di sopra si calpestano formiche cittadine

dentro macerano rimorsi interscambiabili:

il coito interrotto è poco cristiano.

Credo.

Appendiamo sui nostri denti minuscoli crocifissi

masticheremo e sputeremo minuscoli pugnali di legno

e carne animale e divina.

Via con il servizio: “due mani tagliate a un’anziana donna solitaria”.

Dove andremo a finire con questa solitudine?, non se lo chiede, il Cristo interrotto?

Io proverò a vomitare, se riesco, dentro il cesto dei panni sporchi, non si sa mai.

Cibo riutilizzabile, come mani mozzate.

Credo.

Quando cerco tra le dita di un guerriero

la pelle di un bambino –

e ronzando farneticante

lo scarabeo dei versi bacio –

come la Merini, miracolo italiano –

vorrei solo avere

la dolcezza e la grazia

di fermarmi un attimo:

ti raggiungerei.

http://www.wittgenstein.it/2009/10/30/in-ricordo-di-dorothy/

Il paesaggio fuori dai finestrini semiaperti dell’autobus grigio n°6 era il solito, per Tino. Solita giornata a raccogliere more, in periferia, dove i campi erano ancora solo parzialmente radioattivi. Frutti da portare alla madre, all’odiata madre, malata di cancro alle orecchie da almeno 40 anni, fiera della sua malattia Statale, che tale era divenuta con l’ultimo decreto malattie.

Con lui, sulla vettura nuovissima, tutta zinco e gelatina, tre soldati russi giocavano a scacchi bevendo sapide birre italiane, mentre due anziani facevano a gara a chi riuscisse prima a portarsi a casa la ragazzina di colore, probabilmente vagabonda, che si offriva a loro con deferenza. Seduto accanto a Tino, in uno di quei sedili pieghevoli tipici degli autobus extraurbani – sedili gommosi, stile “Asimov grey” – sedeva Zu, un albanese dai tratti mediorientali, verde come un oliva, docile come un servo, amico d’infanzia di Tino.

Era l’ultima volta che sedevano vicino. Tutto successe in brevissimo tempo, tra la 3° e la 4° fermata, all’altezza del Palacio de Oñate: salirono in quattro, bene armati, splendidi nei loro completi viola, identici nell’aspetto, maestosi e spaventosi.

Tutti si alzarono: i soldati ubriachi piangendo di gioia – credendosi loro, valorosi servitori della patria, i fortunati agnelli – i vecchi con i loro uccelli in mano, vergognandosi del loro Piacere, la bambina troppo piccola per capire, Tino e Zu, stupiti e sorridenti.

“Chi è il raccoglitore di more”? Chiese il più basso dei quattro, con una voce gelatinosa come i pomelli delle portiere del fortunato mezzo pubblico. “Io, sono io, oh mio Dio, non ci credo, sono io, grazie – e così dicendo Tino baciava gli stivali viola del prestigioso oratore – grazie, lo sapevo che ce l’avrei fatta, finalmente, vi aspettavo da almeno due, che dico, quattro cinque sei anni….oh cazzo, grazie, finalmente”.

“Sì, sì, va bene, togli il tuo muso dai miei stivali, Tin…ti chiami Tino, no?” “Certo sì Tino, io sono Tino l’aschenazita, Tino, Tino il raccoglitore di more…..ma…ma tocca a me, vero?” “Sì, tocca a te, ora”. Gli occhi di Tino si riempirono di lacrime di gioia, mentre i soldati ripresero a giocare, i vecchi a masturbarsi e la bambina a farsi guardare. Zu stringeva per l’ultima volta la mano al suo caro amico, complimentandosi nel suo europeo traballante.

Il più alto dei quattro in divisa prese il lungo coltello per agnelli e sgozzò abilmente (e anche amabilmente) Tino, il giovane raccoglitore di more aschenazita, il nuovo martire, il nuovo passeggero fortunato.

- foto: ©2008-2009 ~MissNestea

Hai posato la mano sul collo scheggiato

di un surrogato d’amore

e ti sei accorto che sperma e vomito

hanno lo stesso sapore,

come puntare una sveglia;

lo hai fatto

e per questo i tuoi abiti di carne

eccedono nella normalità,

sacrileghi quanto basta.

“Verrai perdonato”, tuoneranno i rimorsi.

Eppure, a cosa assomigliavano i suoi occhi

e quelli ritrovati un po’ dopo

e gli altri dentro cassetti presi in affitto,

se non al cibo del vento

alle dimore temporanee degli insetti

ai tuoi rifugi vigliacchi e dolcissimi,

essi stessi casa tua,

prosecuzioni assurde dei tuoi occhi banali di predatore.

Hai lasciato scivolare il piede sulla neve gialla,

asfittica, sifilitica,

radioamatore del freddo

collegato elettronicamente al sentimento più lontano;

da lei, da loro amato,

hai scambiato il tuo nome con pezzi di carta.

Numeri scientificamente collaudati

per essere sconfitti

2-2-2-2-2-2 (o 1, non fa differenza)

non esiste altro all’infuori del ricordo rubato,

delle scatole piene di polvere

e dei baci tra la polvere,

dei loro baci tra la polvere.

Ora lo sai,

domani è già tardi.

(foto: ©2007-2009 =passenger)

Una delle più imponenti e complete mostre mai realizzate su Dada e Surrealismo a cura dello storico dell’arte, saggista, poeta e filosofo Arturo Schwarz. Oltre 500 opere tra olii, sculture, readymade, assemblaggi, collage, disegni automatici ripercorrono nella sua interezza la nascita, il susseguirsi dei Manifesti e delle principali mostre, il cammino figurativo dei tanti protagonisti di questi due movimenti rivoluzionari che tanto potere eversivo hanno avuto tra le avanguardie artistiche del Novecento e tanta influenza hanno esercitato sull’arte successiva alla prima metà del secolo scorso.

fino al 7 febbraio 2010

info: Complesso del Vittoriano