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Senza titolo

23 gennaio 2014

senza titolo

Senza nessuna grazia in arrivo
Sono condannato a ripetizioni serali
Di broccoli ripassati;

Da un lato la poesia
Che mi punta una pistola alla tempia

Dall’altro un plotone d’occhi altrui

Che si impigliano nella calzamaglia
Del mio futuro imbalsamato.

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