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Mojotorillo

12 settembre 2016
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Potosì, Bolivia

È un villaggio, forse.

E un cielo a forma di uovo rotto,
Giallastro sui mattoni, le montagne, gli zoppi.

Mentre un senzadenti indios
Mi chiede una cosa che non capisco
E continuo a sputacchiare lupini
E a sorridere:
Lui non ha denti,
Io ce li ho storti.

Mentre il bus scatarra lungo la schiena di un serpente,
E il buio sa di Spagna,
Sopravviviamo, incomprensibili.

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